martes, 9 de junio de 2009

RELATO EXPUESTO EN EL ENCUENTRO LITERARIO


"EL TROMPETISTA"
A la entrada del Harlem Club´s, la muchedumbre se agolpaba queriendo alcanzar un hueco en el afamado garito de Jazz que regentaba Roger Opperton, mientras porteros bien fornidos luchaban por imponer el orden entre aquella marea humana que daba la vuelta a la manzana. La noticia de que el trompetista Alan Devenua, actuaba esa noche allí, tras su paso por el Madison, había alertado a todos los habitantes del barrio de gente de color más reconocido del mundo.


Alan, de origen francés y de aspecto indudablemente galo, había conseguido triunfar por su peculiar forma de tocar la trompeta en teatros, salas y escenarios de toda Europa, y aunque no necesitara mayor prestigio del ya conseguido, ni deambular por antros como el Harlem Club´s, se había propuesto arrancar el reconocimiento y el calor de esos inventores del Jazz, que por el simple motivo de no compartir la misma raza, lo habían vetado en los círculos mágicos que rodeaban a la espiritual música de origen africano y de fuertes raíces en los estados de Luisiana y Nueva Orleáns.


En los medios neoyorquinos, rodaron ríos de tinta al considerar una verdadera osadía la actuación del prestigioso músico francés al límite de la Quinta Avenida, pero todos estos artículos y espacios televisivos y radiofónicos no hicieron más que avivar en el público las ganas de asistir al evento, costase lo que costase. Así, el limitado aforo del club se vio desbordado desde mucho antes de ponerse las entradas a la venta, y políticos, famosos y adinerados petroleros y del mundo de la finanzas pagaron en la reventa sumas desorbitadas para presenciar en directo la actuación de Devenua.


En el interior de aquél tugurio, en el que el humo y la penumbra se fundían para retroceder en el tiempo hasta transportar a los asistentes a los años treinta, todo estaba previsto para que el concertista tomara posesión de un sobrio taburete colocado sobre el escenario y que bajo el haz de un potente foco se convertía sin lugar a dudas en el punto de mira de todo el local.



En primera fila los magnates, senadores y esclavos de wall Strett se afanaban por invitar al vecino de la mesa de al lado, convencidos de ser gente importante y poderosa, bajo brindis del mejor bourbons americano y don Perignon francés. Opperton, presidiendo un improvisado palco en el lateral del escenario, extendía sus piernas para que el viejo Bob lustrase sus zapatos, mientras todo un elenco de hermosas mujeres le mostraba pleitesía en busca de ser contratadas en aquél local como cabaretera o camarera.


Al salir el francés al escenario, puestos en pie, lo aplaudían acaloradamente en señal de agradecimiento por el momento estelar que estaban a punto de disfrutar a los sones del pulido metal dorado de su trompeta, pero éste, impertérrito y situado justo detrás del taburete miraba confundido entre las tenues luces que arrojaban las pequeñas lámparas de aceite de cada mesita redonda del público, esperando encontrar la inexistente complicidad negra entre aquellos aplausos. No halló entre ellos a los descendientes de las orquestas de King Oliver o de Jerry Roll Morton, y sí en cambio a toda esa tribu de alcanforadas camisas blancas y corbatas con diminutos nudos, que siempre le acompañaban por los grandes teatros llenando a raudales su cuenta corriente.


El silencio imperó al dar un paso adelante, y todos aquellos señores tomaron asiento expectantes. Al sentarse en el elevado trono con su trompeta en la mano derecha, la luz dirigida a su rostro resaltaba las amargas lágrimas que surcaban sus mejillas en señal de abatimiento y desesperanza, entonces, un murmullo cargado de incomprensión recorrió toda la sala y el viejo betunero, Bob, se acercó con sigilo al escenario.


- Francés, toca y cierra los ojos, que el reconocimiento se consigue al tocar para uno mismo. No busques más.


FIN

22 comentarios:

mari dijo...

Gracias por compartirlo con la FAMILI...

Un beso,AMIGO MIO!!!!

Maripaz. dijo...

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Paso a desearte que tengas una,
Feliz Noche y darte Gracias por
acompañarme en Ave de paso,
que estes bien, Besos: Maripaz.

eva- lazarzamora dijo...

La mûsica se lleva dentro, el pùblico es lo de menos.
"Tocala otra vez" aunque sea en silencio, haz sonar la trompeta y entre el humo y el tintineo de las copas, arrastra la mùsica como la cola de luciérnagas curiosas.
Excelente post.
Un abrazo y gracias por compartir tan bellos instantes.

ZAYADITH HERNÁNDEZ dijo...

EL RELATO MUY BUENO, REPLETO DE DETALLES...SE LEE Y SE VIVE, LÁSTIMA QUE NO SE PUEDE CERRAR LOS OJOS COMO HACÍA EL TROMPETISTA PARA VIVIRLO OYENDOLO...ME HA GUSTADO MUCHO Y LO HE DISFRUTADO MÁS...
BESITOS.

Liliana G. dijo...

¡Excelente Salmorelli! Francamente excelente. La historia atrapa desde el comienzo y lleva a continuar leyendo con el ánimo de seguir el tema y encontrar finalmente un desenlace que no defrauda.
Justamente el desenlace emotivo y aleccionador es el broche de oro del relato.
¡Felicitaciones querido amigo!
Un cariño muy grande.

Habitaciones rojas, pensamientos negros dijo...

Excelente la frase final!!! Me ha gustado mucho el relato.

Un abrazo rojo,
HR.

LUNA dijo...

Gracias por visitar mi rincon,mi querido amigo..tengo que rconocer que rexflesiono asi,casi siempre,despues de charlar contigo. que distintos lienzos veriamos si todos pusieramos de nuestra parte.. no cambies nunca. un beso amigo mio.

Siry dijo...

Hola
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Siry

ESENCIA DE MUJER dijo...

Hola!!!muy bien logrado tu relato...puedo palparlo, sentirlo...el cierre espectacular, lo tomo no solo para el trompetista desesperanzado...es una frase de vida...el tocar para uno mismo.

Besos.
Marìa Laura.

SOMMER dijo...

Vaya, a mi me parece fantástico. Enhorabuena

annasunn dijo...

Dejarías a todos con la boca abierta no? genial...como todo lo que escribes.

Cristal De Uma Mulher dijo...

mucho bonito porque la familia es mucho importante y divino..Abrazos desde Brasil

cristinasiqueira dijo...

Hola,

Gracias por tu vida lírica!
Amo a Andaluzia,poesia,pessoas com vibração de amor e generosidade.Sou escritora,brasileira e adorei o seu
Blog.
Um convite: www.cristinasiqueira.blogspot.com

Beijos,com ternura,

Cris

Tuti dijo...

Me hiciste llorar con el cierre de este maravilloso relato donde la búsqueda de un sitial entre la sencillez de la gente que dió vida a un género musical, termina por excluirse cuando el dinero impera al costo de los asientos de primera.

Gracias por este disfrute llevado en la buena narrativa.

Fuerte, muy fuerte mi abrazo.

Anna Francisca

Lidia dijo...

Bienvenido a mi pequeño rincon,tengo que reconocer que me da mucha envidia cuando alguien escribe como lo haces tu.Gracias por compartirlo.Suerte

MÁRA BELLINI dijo...

Perdon por preguntar, pero cómo llegaste a mi pagina de Blog? Gracias Mára

salmorelli dijo...

Mara, gracias por visitar mi blog, llegué al tuyo investigando sobre el mundo del psicoanalisis, que me interesa para un personaje que utilizaré en una mis novelas. Un abrazo

Liliana G. dijo...

Querido Salmorelli, en mi blog hay un pequeño regalo de parte de Mari y mía, cuando quieras, podés pasar a retirarlo.
Un beso de parte de las dos.

Jorge Clarotti dijo...

Tomás:
Te escribo desde la Argentina. Si sos un apasionado de la buena literatura, aquí te dejo estas historias que confío te gustarán. Son cuentos de fútbol leidos por un elegido, se llamá Alejandro Apo, sin más pasá y contáme.
http://conafecto.blogspot.com

Abrazo

Jorge

mari dijo...

PARA TODOS LOS QUE COMPARTIMOS ESTE BLOG...

HOY ES UN DIA ESPECIAL !!!!!!!

FELIZ CUMPLEAÑOS, MAESTRO...

NO CAMBIES NUNCA!!!!TE DESEO TODO LO MEJOR.

UN BACIO.

Lourdes Torres dijo...

¡Hola! Antes que nada, gracias por seguir mi blog...
Este relato es precioso. Mientras leía, en mi mente me iba imaginando todo, cada detalle y la magia de esos instantes.

Saluditos.

Redacción dijo...

Impresionante, me hiciste sentir n espectador más del club ,para luego rematarme con ese final y dejarme pasmado.